Não li Pessoa, nem De Assis
e Lispector é só mais um nome.
Meireles se tornou folhas sujas e velhas na estante.
De Andrade meu vizinho nunca leu e nem ouviu falar.
Caminhando pelas ruas me imagino em todos os amores de Fernando
Machado me encantou com suas loucuras e devaneios
E Clarice com toda sua "ucrâinidade brasileira" não me espetou com suas rosas e espinhos
Não foi sangue que desceu da minha mão ao ler Mário, mas foram as gotas de chuva que passaram pelo meu rosto misturando-se as pequenas gotas salgadas até a minha boca.
